Aquel hombre con semblante serio apenas dijo dos frases, pero aquella voz monótona e hipnótica hizo mella en la gente allí congregada. Todos y cada uno de los habitantes del pueblo (incluyendo el hombre de uniforme y el hombre de la voz hipnótica y monótona) marcharon a sus casas y volvieron con ropa limpia, comida y herramientas útiles para Lee; todo esto en un orden espectral,  marcial, robótico.

Lee permaneció en aquel recóndito pueblecito unos días, los lugareños apenas hablaban, no sólo no le hablaban a él, no cruzaban palabra con nadie más que lo indispensable. Llegados a este punto Lee se preguntaba si su viaje tenía sentido.

Un día un barco llegó río abajo y encayó en la rivera cerca del edificio en el que Lee dormía. Estaba lleno de cuadros apilados sin ningún orden, como si fueran cañas de bambú. Auténticas obras de arte de colores vivos y lujosos marcos se agolpaban en una barcaza de pesca de apenas dos metros.

Como obedeciendo una orden invisible todo el pueblo se congregó, en silencio, en el río. Ordenados en una fila las gentes de Yueyang miraban la barca con gesto neutral. Después, y siguiendo un siniestro sistema, fueron uno a uno cogiéndo los cuadros y llevándoselos a sus casas. El hombre de la voz monótona e hipnótica y el hombre uniformado portaban, cada uno,  un cuadro en silencio.

Lee era un simple espectador, apenas le importaba lo que allí estaba ocurriendo. Hasta que todo se convirtió en mal.

Los habitantes de Yueyang, tan apacibles y serenos, enloquecieron. No de una forma mágica movidos por una maldición que acarreaba el haber robado aquellos cuadros. Enloquecieron en un sentido muy humano, movidos por la vergüenza, el deshonor y el sinsentido.

Ancianos retorciéndose en el suelo. Mujeres y niños arrancándose pelo de la cabeza aullaban como perros. Jóvenes enzarzados a puñetazos con los ojos fuera de las cuencas. Vecinos, hermanos, padres e hijos macabramente unidos por la violencia y el olor de la sangre en una orgía de golpes, cabello, dientes, carne, llantos, sudor y barro.

El hombre uniformado corría de lado a lado de la calle llorando como un loco, golpeando todo lo que en su camino se encontraba. Lee permanecía de pie en medio de aquel espectáculo, inmóvil; aquel hombre tan elegantemente uniformado ahora estaba arrodillado ante él lamiéndole el barro de los zapatos, lloriqueando como un niño. El hombre de voz monótona caminaba lentamente en círculos.

Aparecieron los primeros muertos y aquel avispero pareció querer correr hacia la muerte. Unos mataban y otros se suicidaban. En un lapso de tiempo absurdamente pequeño todo el pueblo se convirtió en una sonrosada masa amorfa, blanda y carnosa.

Lee caminó por encima de los cuerpos, hundiendo los pies hasta los tobillos en aquel puré de personas. Hasta que el rojo de los zapatos no se secó y cayó, no paró de andar.

/Transcripción de un sueño que tuve hace tres o cuatro años/

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Lee se propuso saber quien era. Cada día se miraba al espejo y éste le devolvía la imagen de un hombre asiático, de pelo corto y negro, con unos pómulos ligeramente salientes bajo dos ojos no demasiado rasgados. Aquel era el reflejo de un cuerpo delgado y de baja estatura, que siempre vestía ropas de colores sencillos y planos.

Pero Lee solo hablaba inglés, sus padres murieron antes de poder enseñarle el idioma ancestral de sus antepasados y lo más cerca que había estado de la cultura oriental era regentar el bar de comida china en el que trabajaba cómo cocinero.

Un día y casi sin haberlo planeado decidió viajar a Yueyang, el pueblo de sus padres. Lee no comentó nada a ninguno de sus compañeros de trabajo ni a ninguno de sus amigos. Compró el billete, montó en el avión y emprendió una especie de viaje espiritual.

Llegó a Pekín hacia el mediodía, después de cruzar el océano pacífico apenas le quedaban fuerzas para correr, pero tuvo que hacerlo para coger el tren a la provincia de Hunan.

Hacia el amanecer, después de viajar en autobús hasta Yun y de ahí parar un carro tirado por bueyes, por fin comenzó a divisar una pequeña comunidad rodeada por un río y hundida dentro de un profundo valle. Había llegado a Yueyang.

Aquel pueblo era patéticamente típico, digno de una película de Kung Fu vomitada por el peor productor de Hollywood. Humildes y frágiles casas salpicaban apenas diez calles pavimentadas con barro. Alrededor de éstas un sinfín de arrozales infestados de campesinos trabajaban con las manos y los pies metidos en aquellas aguas negras.

Lee caminó por la calle sin rumbo, nadie hacía caso de su presencia, nadie se paró a preguntarle quien era, nadie le miraba a la cara; simplemente no existía. Cuando intentó preguntar a los pueblerinos si sabían algo de su familia, que emigró de allí hace 35 años, la gente se apartaba de su camino incluso antes de que abriera la boca.

Comió unas cuantas conservas que llevaba en la mochila y paseó por el pueblo en busca de información. Entró en una casa construida de ladrillo, techada con tejas y con un coche en la puerta, pensó que aquella sería lo más parecido a un edificio oficial que habría allí. En un mandarín sacado de la guía de viaje y gesticulando torpemente consiguió hacer entender al hombre uniformado que se encontraba sentado rodeado de papeles que venía de Estados Unidos y que buscaba información sobre su familia. Aquel hombre asentía constantemente y cuando Lee dejó de hablar asintió por última vez y salió de aquel edificio.

Lee salió detrás de aquel hombre que posicionándose en medio de la calle comenzó a gritar a las casas unas palabras en chino. Al de diez minutos todo el pueblo se congregó en torno a aquel hombre. Lee se acercó tímidamente ya que la multitud le miraba de arriba a abajo mientras discutían acaloradamente unos con otros.

Un anciano se mantenía en silencio fuera del bullicio, éste le mirada con semblante tranquilo y caminando lentamente se puso al lado del hombre que congregó a todo el pueblo y miró a la multitud en silencio. El murmullo cesó de inmediato.

Cuando me ahogo

dejo de tomar aire,

me trago el viento.

·

Gotas de tinta

cielos de gris y oscuro

pintan al llover.

·

La combinación

perfecta entre palabras

es arena y mar.

·

El horizonte

más pequeño del mundo

está tras el mar.

·

Ningún color es

tan azul como el verde

ni como el rojo.

·

Hoy mismo he ido a por ropa a unos grandes almacenes (una manera chachi de pasar una mañana de viernes) y si ya es una putada tener que meterse ahí dentro, más putada es ver la ropa que te venden.

Obviamente la del año pasado está obsoleta y si la llevas eres un cutre y un mierda. Tres mierdas me importa. Lo que me molesta es que cada vez hacen todo peor, la ropa es mucho más fina; me refiero a las telas, que estas hechas para que cuando las sudes dos veces se acartonen, se borren las serigrafías y la tela en sí se quede transparente.

No es nada nuevo saber que las cosas se hacen con fecha de caducidad de un año para otro, pero darte cuenta de ello la verdad es que jode un rato. Se ve también en los putos móviles: ¡Joder! tienen tecnología para poder enviarle una foto tuya desnuda con una piña metida por el culo al cenutrio de tu novio pero son incapaces de hacer que un cacharro de esos te dure más de tres años. Pantallas táctiles ultrasupermodernas perfectas para que tus grasientas manos llenas de Cheetos se deslicen desde “Mensajes enviados” a “Cámara” justo a tiempo para hacerle un video a tu colega “eR NegRoHh” bebiéndose un litro de vodka.

¡El puto TDT! La revolución en imagen, con la televisión analógica todo iba de puta madre, pero la gente necesitaba verle el escote a Matías Prats de forma más nítida, así que se comercializa un trasto que falla con la puta mirada, se rompe con otra y por supuesto tendrás que cambiarlo cada cierto tiempo. <<¡Tienes más canales!>> La mitad de ellos son de”teletienda” (cómprese una máquina de abdominales ¿no ve que da usted asco?), la otra mitad son los canales de antes pero divididos para poner series que tenian compradas y no tenían cabida con una sola cadena.

Y luego lo de las televisiones de plasma o de LED… ¡tampoco es que se vea mejor!, si no tienes una televisión de 4.000 euros y un equipo de sonido apenas se nota la jodida diferencia.

Bueno, volviendo a lo de la ropa, que además, joder, que quieren que te vistas cómo un puto pijo “quiero-y-no-puedo-así-que-mezclo-un-poco-de-estilo-surfero-un-poco-de-rapero-y-así-doy-el-pego-el-sábado-en-la-discoteca-de-mierda-a-la-que-voy-a-ponerme-hasta-el-culo-y-si-pillo-pues-de-puta-madre” de mierda. Ropa más barata, bien, pero la calidad es una puta basura, no hay variedad y si te gusta algo de lo que ves corre a pillar todo el lote porque la temporada que viene nada de nada majo.

Lo dicho, para más información hay un documental muy bueno sobre toda esta mierda que se llama “Comprar, tirar, comprar”. Lo emitió TVE y todo.

¡Adios amiguitos!

Nikibateado.

Un cuerpo en la arena

Vimos aquel cuerpo muerto en el suelo

traído por la marea en la arena.

Nos acercamos riéndonos

a verlo.

·

Sin vida, mojado, triste, patético,

lleno de polvo, de sal y de mar

y de piedras y de algas

y de jirones de ropa y de suciedad.

·

Nos paramos de reír mientras

recogíamos los raídos ropajes,

arrastrados por el roto recuerdo rudo

de que éramos dos ratas salvajes.

·

No había ojos en las cuencas

dónde debería haber ojos,

en su lugar había tres metales

luchando cómo locos.

·

- Debe ser gracioso morir así.

Rompió mi compañero el sonido,

mientras empezamos a oler

aquel podrido perfume marino.

…¿y si las pistolas en vez de disparar balas, disparasen mandarinas?

Mejor dicho: ¿y si las pistolas en vez de disparar balas, disparasen gajos de mandarina?

Estos pequeños gajos serían el calibre estándar, para las pistolas. Las escopetas usarían gajos de naranja y los sicarios que envenenan sus balas usarían gajos de limón.

La artillería pesada usaría sandías, pero tendrían que hacerse los gajos antes, estas frutas se comen en porciones pero es el hombre el que tiene que hacerlas.

Al disparar los gajos de mandarina en vez de pólvora saldría zumo ácido, que también hace daño en contacto con los ojos.

Los cargadores serían mandarinas peladas horizontales, manipuladas genéticamente por el ejército, para que en el campo de batalla se pudiera cargar la pistola rápidamente. Si no se tardaría en disparar lo que se tarda en pelar y desmenuzar una mandarina. Si el enemigo tiene una navaja, y tú no, te mata.

Y… bueno… los únicos gajos que harían daños serían los que tienen pepita dentro, los otros serían de fogueo.

En los bajos de un edificio del campus había cuatro maderos encima de caballetes con un montón de libros encima. “Un kilo 5 euros”, me he acercado y he comenzado a mirar curioso. Después de mirar en varias cajas ejemplares mojados por el agua me he decidido por cinco y me he fijado en el vendedor.

Un hombre joven, con la cabeza azul y los ojos rapados, o al revés. Vestido con un chubasquero que caminaba resignado y miraba en círculos al rededor de los maderos, o al revés, mientras recogía la mesa y metía los libros en cajas. Un recorte de periódico dónde parecía él sonriente entre sus libros, rodeado de gente. “Joven realizador vende libros a peso para financiarse sus cortometrajes” rezaba el titular.

<<Un kilo>> Ha dicho pesando los libros que he cogido mirándome, cómo diciendo <<Pesan más, pero buen0… te los quedas>>, supongo que no ha tenido una buena mañana. Después me he ido a comer un bocata y me he sentado a leer “Notebook” de Pako Aristi.

Al terminar, pagado ya el café he salido a tomarlmelo a la calle y a fumar un cigarro y al salir allí estaba aquel vendedor, con un cortado mirando los maderos vacíos y las cajas llenas. Cansado, mojado, frío y con cara de abatido.

Y me he sentado en la calle, y mientras fumaba yo también me he quedado mirando los maderos, estaban mojados, las cajas también y las tapas de los libros superiores supongo que también. Y al volver a dejar la taza vacía en la barra he vuelto a mirar al vendedor, el seguía mirando sus libros.

<<Suerte con tus cortometrajes, espero que mi dinero injusto te ayude>>. He mirado el móvil para saber la hora y he visto Mar 22/02/2011 y he pensado que era Marzo, pero en realidad hoy es martes. Eso me ha hecho pensar en cómo pasa el tiempo y en que no soy muy listo.

El artista para y camina lentamente dos pasos hacia atrás mirando en dirección opuesta al cuadro. Gira pausadamente. Mira el cuadro. Camina dos pasos hacia delante y cogiendo la paleta, mezcla el verde y el rojo para crear un negro casi ocre y ríe.

Mientras todo esto ocurría un hombre negro mira por la ventana.

Las pinceladas cada vez son más rápidas, al pintor no se le borra la sonrisa de la boca, pinta y ríe, pinta y ríe. El cuadro es ahora más difuso, los golpes de color son largos, desgastados hasta acabar con todo resquicio de producto de las cerdas del pincel.

Ahora son dos hombres negros los que miran la escena. No hablan entre ellos. Uno pega la nariz contra el cristal, hundiendo ojos dentro de las cuencas.

La paleta se seca y debe ser completada con nuevos colores, pero el artista no es consciente. Aplasta el pincel contra la paleta vacía que sostiene en la mano y vuelve rápidamente al lienzo, no hay tiempo para distracciones. Los colores impregnados en el lienzo, todavía frescos, se borran y son esparcidos a nuevos lugares.

Los hombres negros, ahora, cantan. Ambos tocan panderetas hechas de huesos, cómo en un rito vudú. Un tercer hombre se acerca y, al igual que los otros dos, se convierte en partícipe de la escena. Los negros al verle se asustan, aúllan y lloran. El que al principio pegó su cara al cristal golpea violentamente al otro negro con la pandereta, enzarzándose los dos en una brutal pelea. El tercer hombre sigue impasible.

El pintor comienza a gritar. Cierra los ojos y lanza feroces golpes de pincel contra el lienzo, este empieza a resquebrajarse.

Los hombres negros ahora se besan en las mejillas, casi cayendo en la cuenta de una ancestral hermandad que les une. El tercer hombre lame los cristales con tesón, en una empresa considerada vital para él.

Un cuarto hombre observa a los tres hombres de la otra parte del cristal. Pasa de largo.

El pintor derriba el caballete que contiene el lienzo destrozado, pero no cesa en sus pinceladas. Grita, chilla, brama, se desgañita. Los brazos se le agarrotan, se le endurecen los gemelos, suda como un animal, los pies comienzan a sangrar debido al roce con el suelo y las sacudidas que su cadera crea desde debajo del torso. Cae al suelo.

El tercer hombre rompe el cristal y empieza a bailar en torno al pintor que todavía se zarandea en el suelo.

Los negros hace tiempo que se fueron.

“La pintura ilustra un hecho demasiado frecuentemente ignorado por los historiadores”

Aldous Huxley

Dos

Cogí mi brazo y lo metí dentro de su cuerpo.

Poco a poco, comencé a escarbar dentro.

Subí por el pecho y seguí hacia el cuello.

Con gran esfuerzo conseguí sacar su corazón,

dolió al principio. Pero salió.

Recién expulsado se encontraba en el suelo

y ambos lo mirabamos, cansados.

Fui yo quien se agachó a cogerlo

y sosteniéndolo entre nuestras manos

lo miramos, contentos.